On the road. Chapter two. Biarritz

Этот пост написан буквально в пути, на коленках, в советском очаровании аэропорта Шереметьево. Я люблю процесс путешествия едва ли не больше, чем непосредственно пребывание в пункте назначения. Именно поэтому, когда моему другу пришла идея отправиться в небольшое путешествие на машине (которое хронологически предшествует предыдущему, но которое окончательно убедило меня в том, что это - лучший способ путешествовать), я согласилась не раздумывая.

Я всегда хотела в Биарриц, сложно даже объяснить почему. Казалось, что противоположное побережье будет противоположным не только географически, но и по настроению. Вместо лазури Средиземного моря - угрюмая серость Атлантики, вместо буйства красок цветов и вилл - нордическая сдержанность, вместо ярмарки тщеславия - утонченная сдержанность и традиционность. Вместо толп русских туристов - даже не знаю кто, персонажи Пруста, быть может?

После восьмичасового броска вдоль Лазурного побережья и предгорий Пиреней ранним вечером мы въехали в город. Удивительное смешение парижских особняков и альпийских шале, видимое спокойствие на улицах, тем более удивительное, когда видишь толпу людей на пляже. Жизнь города сосредоточена на побережье, на волнах. Такие привычные магазины люксовых марок, бурлящие жизнью в Монако, здесь кажутся игнорируемыми и ненужными. Город показывает свой достаток, но ненавязчиво, словно стесняясь. Здесь не место показной роскоши Канн и Сан-Тропе.

Отель Villa Eugenie стоит на отвесном скалистом берегу моря. Среди огромного парка возвышается дворец - вилла, которую некогда Наполеон III построил для своей возлюбленной императрицы Евгении, которая скучала по родной Испании, тем самым нанеся Бьярриц на карту путешествий высшего света. Очень скоро однако дворец превратился в отель, среди постояльцев которого числятся все представители королевских семей, Коко Шанель, Игорь Стравинский, Фрэнк Синатра, Сара Бернар, Бисмарк, Черчилль - список можно продолжать до бесконечности. Доказательства наглядно продемонстрированы - можно часами бродить по отелю и отыскивать бесконечные фотографии именитых постояльцев, развешенные по стенам коридоров, кафе и грандиозного спа, занимающего отдельное здание.


Комнаты, кажется, сохранены с тех самых времен - окна с деревянными рамами, двойные двустворчатые двери, шкафы, закрывающиеся маленькими старинными ключиками. Можно часами лежать на огромной старинной кровати и слушать, как принимают душ соседи справа и о чем говорят соседи слева - слышимость в комнатах удивит даже человека, прошедшего через Хрущевки. Русских, кстати, много, но и они как будто смиреют под грандиозностью окружающего. В ресторан высокой кухни с лучшими видами на побережье мужчин пускают исключительно в пиджаках, официанты - пожилые, неспешно ходят по залу, с перекинутым через черный рукав белоснежным ручником. В баре на рояле наигрывают Синатру, а сухие старушки в брильянтах клюют носом в коньяк.

Биарриц, это, конечно, не Пруст. За территорией дворца все те же туристические кафе Зеленый Дельфин и Роза Ветров, сувенирные лавки и собственно туристы, в купальниках и с надувными матрасами, норовящие вылиться на улицы городка. Но это уже не Лазурный берег, и хочется вернуться сюда еще, но уже осенью. И с Прустом.

А потом мы снова бросаем сумки в машину и двигаемся дальше. В страну басков.


This post was written literally on the go. On the laps in a soviet charm of Sheremetevo airport. I love the process of travelling maybe even more than reaching destination itself. That is why when my boyfriend suggested going on a little road trip I was more then up for it (which was chronologically earlier than the previous one but it finally convinced me that this is the best way of travelling).

I always wanted to visit Biarritz and I don't even know why. It seemed to me that the opposite coast will be opposite not only geographically but also completely different by mood. Instead of sky blue Mediterranean there are grey and grumpy Atlantic waters. Instead of brightness of flowers and landscapes of Cote d'Azur there is a nordic self-restraint. Instead of crowds of Russians... I don't even know what was I expecting, Proust's characters perhaps?

After an eight-hours run along the Mediterranean coast and past Pyrenees we arrived in Biarritz in an early evening. A sudden mix of Parisian mansions and Alpine chalets, visible tranquility in the streets which appears to be quite odd after you see a crowd on a beach. The life is centred around the beachside. All those lively luxury shops you see in Monaco look deserted and abandoned here. The town shows its wealth but is somehow reserved and shy. It is not a show-off like Cannes or Saint-Tropez.

Our hotel Villa Eugenie is situated on a rugged hill stretched along the coast. In a middle of a big garden you see a grand palace which was one day a palace indeed. It was built by Napoleon Ш for his beloved wife Empress Eugenie to stop her being homesick for native Spain. And the little village was put on a travel map of all beau-monde ever since. The palace was turned into a hotel very soon and hosted every royal family and a majority of celebrities. Amongst them were Coco Chanel, Igor Stravinskiy, Sarah Bernhard, Charlie Chaplin, Bismark, Churchill - you name it. There are evidences too - signed pictures are framed a hung all around the hotel. You can easily go wandering for an hour spotting them in the corridors, cafes and spa which occupies a separate building.

Rooms look as if they are from those times too - original wooden window frames, big crumbling double-doors, old wardrobes locked with little keys. You can lay for ages in that grand king-size bed and listen to your neighbors next door taking a shower or talking. The audibility in that place is unbelievable even for a person who experienced Khrushevki.

There are many Russians there but even they calm down under the grandeur of the place. Men are required to wear jackets to enjoy spectacular views of the coast at the haute-cuisine restaurant Eugenie. Waiters are older and walk slowly around the dining room with snow-white serviettes thrown over their black sleeves. At the bar Sinatra is played low on a piano while tiny old ladies are dozing over their cognac glasses.

Biarritz is not about Proust of course. Outside the palace garden there are all the same touristy cafes Le Dauphine Verte and La Rose des Vents, souvenirs shops and tourists wearing swimsuits and carrying water mattresses just about to flow into the streets of the sleepy town. But it is not French Riviera either and you want to come back again. Maybe in Autumn. Perhabs with the book of Proust.

But now it's time to drop our bags into the car and keep going. To Basques country.

Share this post:
Share to Facebook Share to Twitter Share on Tumblr Pin This Share on Google Plus

2 comments:

  1. Replies
    1. Оуиии как же я рада читать твою писанину снова! хххх Сижу ржу

      Delete

Blogger theme by NatuRia Designs.